То ли настроение такое было, то ли погода... Но показалось мне, что осень очень уж похожа на булгаковского Пилата... Роскошь, богатство красок: алые грозди рябины, золото опавших листьев - брошенного под ноги плаща. Неумолимый приговор. Иначе он поступить не мог. Она (осень) тоже не допускает соломоновых решений. Однозначно. Всадник Ржавое копьё нетороплива. Рвёт. А небо серое, в лохмотьях туч - всё что осталось от осуждённого... И - тоска.
«Всё та же непонятная тоска, что уже приходила на балконе, пронизала всё его существо. Он тотчас попытался её объяснить, и объяснение было странное: казалось смутно прокуратору, что он чего-то не договорил с осуждённым, а может быть, чего-то не дослушал.» (с)
Мышонком в норку – шмыг. Ну до чего же тошно…
азалось - лишь на миг, да яма глубока.
Вопит моя тоска голодной серой кошкой.
А в мышеловке октября до жути пОшло
Засохла коркой несъедобною строка.
Ты осторожна – всадник Ржавое опьё.
Гладь Соломонова пруда рябит острожно.
ровав подбой. Небес хитонное рваньё.
Прощайте, ласточки! Мне с вами – невозможно…
Тоска.
леновым пэчворком простёгана дорожка.
По ней гуляет одиночество моё.
А в виртуале... Смысл? Но никто не в силах помешать ощутить себя "свободной, свободной от всего" (с) , как Маргарита после крема Азазелло)))
.gif)
